Fotovideoforum.ru

Триннадцатого в пятницу с балкона
Влетела в спальню чёрная ворона
И каркнула без всякого пардона:
- Молилась ли ты на ночь, Дездемона?!
Из шкафа выполз призрак почтальона
Похожий на большого скорпиона.
- Вам телеграмма! - крикнул разъярённо —
Молилась ли ты на ночь, Дездемона?!!
Какая-то горбатая персона
В измятом платье жуткого фасона
И с носом вдвое больше патиссона
Взломала дверь дубовую с разгона.
В руках персоны пыльная икона,
Из пасти — стойкий запах самогона,
Шипит персона мерзко, монотонно:
- Молилась ли ты на ночь, Дездемона?..
И туша трёхголового дракона
(а вместо шей у твари — три питона!)
За ней ползёт, не сдерживая стона:
- Молилась ли ты на ночь, Дездемона?!
А следом — тело чёрного бизона,
На морде и спине — куски газона…
Рычит он: Гроб открыт! Конец сезона!
Молилась ли ты на ночь, Дездемона???

С постели не вставая (нет резона),
Зевнув, вербализирую я сонно:
- Испорчу рифму вам определённо,
Но я не Дездемона, а Аленочка.
автор: Ночная Бабочка

Осень поздняя –
Дни короткие,
Тучи грозные,
Люди кроткие.
Дождевой воды
Слёзы катятся.
Эх, поплакать бы!
Да не плачется.
Улетай, печаль,
За леса, моря.
Мне тебя не жаль.
Не надейся зря.
Не пролью ручьём
Слёзы – выстою.
Не уйдёшь добром –
Силой выставлю.
А вернёшься вновь,
Не безвольна я ...
Мил характер мой,
Но ... убью тебя!
Автор Галина Быстрова, твоя тёзка

Осень, поздняя осень!.. Над хмурой землею
Неподвижно и низко висят облака;
Желтый лес отуманен свинцовою мглою,
В желтый берег без умолку бьется река...
В сердце - грустные думы и грустные звуки,
Жизнь, как цепь, как тяжелое бремя, гнетет.
Призрак смерти в тоскующих грезах встает,
И позорно упали бессильные руки...

Это чувство - знакомый недуг: чуть весна
Ароматно повеет дыханием мая,
Чуть проснется в реке голубая волна
И промчится в лазури гроза молодая,
Чуть в лесу соловей про любовь и печаль
Запоет, разгоняя туман и ненастье,-
Сердце снова запросится в ясную даль,
Сердце снова поверит в далекое счастье...

Но скажи мне, к чему так ничтожно оно,
Наше сердце,- что даже и мертвой природе
Волновать его чуткие струны дано,
И то к смерти манить, то к любви и свободе?..
И к чему в нем так беглы любовь и тоска,
Как ненастной и хмурой осенней порою
Этот белый туман над свинцовой рекою
Или эти седые над ней облака?
1880 С.Я. Надсон